Revoada

Meu filho está doente Pastor, muito estranho, não olha mais na minha cara, discute comigo, e se briga com ele, grita e logo chora, como uma criança, o menino. O meu filho Pastor, aquele tão entregue às coisas de Deus. Esses dias nem dormiu em casa, não tem hora pra chegar, deu de lavar as cuecas no chuveiro, igual fazia o pai, de uma hora pra outra, não me deixa mais chegar perto do armário dele, qualquer dia enlouquece e sai de casa. Um cabelo estranho, só metade pintado, assim na frente; eu não sei pastor, eu não sei, esse menino. Cada roupa, aonde ele arruma? Se fuço nas coisas dele... achei três camisinha, do Demônio, Pastor, camisinha vermelha, eu tentei enrolar de volta, mas ele brigou comigo, só voltou no outro dia. Eu te disse que ele dorme fora de casa? De menor pastor, deve de tá imitando o pai, aquele cria de cão, safado... não sei o que faço, fico pedindo a Deus que faça alguma coisa por mim. Deus olhando isso, Pastor! Os amigos dele, tudo gente esquisita igual, e os tios fazendo piada o dia inteiro, coisa mais triste chamar o menino assim. Fumar, sei que não fuma, me preocupo que também não bebe, nem faz nada com os primos, os meninos da família. Não são gente boa, não são, cambada de vagabundo , mas estão perto da gente, e ele Pastor, cada vez mais distante. O pai, pobre coitado, disse que queria aprender a voar... Se meu filho um dia voar Pastor, quero que vá para perto do nosso senhor Jesus Cristo.

Às vezes me dá um medo.

...pliniopereiradesousa